Nunca aprecié más a Satie que cuando toqué una de sus gimnopedias en piano. Empezaba con mucho entusiasmo pero la mayor parte de las veces paraba a mitad de camino fascinado por el color que quedaba en el aire tras ejecutar una secuencia de acordes. Sin proponérmelo empecé a escribir poemas estáticos donde todo flotaba como si no hubiera gravedad. Uno puede volverse loco, la música de Satie es una incitación a la inmovilidad, o tal vez una traducción de la obra de Ricardo Reis al lenguaje musical. Para contrarrestarlo empecé a escuchar cosas de la primera época de Stravinski, y me hizo bien. Satie me sigue gustando mucho, demasiado diría yo, como para intentar tocarlo de nuevo. La observación está de más en todo caso, llevo más de 6 años sin sentarme en un piano.
A propósito de los estados de ánimo generados por la música, el maestro Cirilo Vila alababa en una de sus clases el poder vigorizante de los Conciertos de Brandenburgo (Bach), y, un poco en broma, recomendaba escucharlos en las mañanas.
43 comentarios:
no le achuntai con la música, ni en serio ni en broma. ni al humor, alguien que defienda el humor de julio, que diga que es efectivo.
y con los poemas, para que vamos a hablar de eso: no te interesan ni a tí mismo.
a los demás:
les dio conmigo, todo bien, les da para bien conotros güeones (que merino "escribe bien", por ejemplo, un ejemplo de muchos) es irracional,lo comprendo, todo bien, desahóguense, al menos toda esa bronca le opaca la "buena onda" al julio.
háblanos de tu "herramienta" por favor
pueder ser, pero la poesía de merino es malita e insuficiente
doy fe de su herramienta, asi como doy fe de mis biceps
Germán, muérete de envidia.
Germán, muérete de envidia.
El monstruo marino
la memoria es una almohadilla en forma de corazón
en donde las costureras clavan agujas y alfileres
en la más nieve de las soledades
en la más aleonante brisa marina
o un pueblo caluroso en brasil
¿Será él?
(la memoria es una almohadilla en forma de corazón
en donde las costureras clavan agujas y alfileres)
¿Lo saludo? (vamos, por qué no, somos adultos)
sorbe cerveza ¿será él? parece será pero claro es él (¡) cómo
estás qué alegría yo pensé que te había tragado
una universidad yanqui el vih el alcoholismo la vida
o un monstruo marino lareconch
y charlamos y charlamos
y ya, fin.
Alta Poesía
A veces quemo la vela por ambos cabos
A veces quemo el aceite de la medianoche
y hurgo en libros como con herramientas,
contundentes herramientas. Golpean:
"ábreme, samaritano, tengo a mi hija en el hospital
y necesito monedas para el microbús"
¿Cómo saber si dicen la verdad?: Se cacha al tiro
y creo no equivocarme en estos casos:
con alguna herramienta contundente
como por ejemplo una pala de jardín
-cualquier herramienta es un arma
si se la empuña adecuadamente-
permanezco alerta a palabras y sonidos
de la calle, a la vez que del libro
o mi boceto, garabatos; me detengo
en una palabra, creo asirla, y esta vez
siento que forcejean con ganzúa. Los espero
con una contundente herramienta de jardín
en una mano. Con la otra leo "oda a un ruiseñor".
Julio: hermano, te insisto, son muy desagradables estos pelotudos que firman con el nombre de uno o copiándote el seudónimo. Máxime si en este round yo he estado totalmente ausente de todo el cuento. ¿Mis bíceps? Si los envidian, allá ellos. ¿Y por qué insisten en postear poemas de Germán si tanto lo detestan? ¿incluso esos poemas casi inéditos, como el monstruo marino? Mis saludos a Barcaza cuando lo veas, etc., a todo el mundo.
"Al Cristian le pedí alguna ayuda para hacer esa pequeña muestra que me encargaron, muestra, ojo, no antología. Yo incluyo en mis proyectos al Cristian, el no me incluye a mí. Bien..."
gcv
Sé de buena fuente que Gómez es un monstruo marino
mostruo marino no quiero ser no me gusta el agua
Los espero
con una contundente herramienta
en una mano.
Satie es la mierda más siutica en materia músical. prefiero a Miriam Hernandez.
no digas eso hermano, es increíble que alguien hiciera esa música en esa época. Una brizna de aire escapando de la aparatosa orquesta vagneriana, recordemos q se llegó a interpretar una sinfonía de Mahler con mil instrumentos por esos años en los EEUU (dónde más podría haber sido).
pero su carácter intimista se percibe sobre todo al interpretarla uno mismo a solas. wao.
gómez hermano, no pesquís a estos cabros, después se ríen el doble si te enojas. un abrazo.
OJO: soy malayo, firmé como anónimo para estar en onda (es lo q se usa en este blog).
Malayo:
Eres más odioso que un encuentro literario. Y te haces el simpático.
podridos de malos, incluso fétidos las dos cagadas de poemas que pusiste en Letras.s5.
chucha los oemitas...escribamos cualquier guea entonces..
chucha los poemitas...escribamos cualquier guea entonces
hola malayo. Me gusta tu blog, pero detesto los comentarios que se hacen, llenos de rivalidades literarias, de insultos. Si no me gusta un poema, o la obra de alguien ¿para qué insultarla? quiero decir: si voy por la calle y veo un ser humano feo, no lo voy a insultar, menos si el se cree la muerte (lo que le pasa a la mayoría de los poetas), simplemente me río y luego se lo comento a una amiga.....realmente no cacho, veo re mala onda en esto y también que tu sigues el juego ¿para qué?
Mijita, no se meta en casita de once varas. No se trata de mala onda, es un deporte, nada más. Y Malayo es tranquilo. Los buenos para los fierrasos vienen en la cola o ded argentina. Cariños amorosa.
Si no les gusta, ¿para qué lo reproducen? Definitivamente no hay caso con este blog. De todos modos, es "camisa de once varas", no "casita de once varas".
hola maria soledad, no hay q tomarse las cosas tan en serio. A mì estas peleas me alegran el día muchas veces y cuando los cabros se van al chancho, (como por ej cdo molestan a la novia de un enfermo re c. q vive en argentina y q es un bizco de la reconchadesu m) (OJO maria soledad: era broma), bueno, decía q cuando se van al chancho suprimo esos comentarios.
Claro, el otro hijo de puta se descarrila a cada rato y despues alega q lo molestan mucho, más encima cuando un amigo mexicano deja un mensaje, lo saluda como si fuera él el anfitrión, pero voy a ir al taller que va a hacer en stgo para sacarle la chucha.
no, no ,no hermano tú sabes q era todo broma. y maria soledad, todo esto era broma tb. Puede q los poetas peleen pero pasa en todos los gremios, va con la naturaleza humana.
UNa vez quedé helado al escuchar las cosas que se hacen las bailarinas, por ej, uno las ve tan gráciles y son capaces de cualquier atrocidad.
He visto tb a los ingenieros poniéndose zancadillas, ya lo contaré alguna vez, y a los músicos, y a los historiadores.
Y si en este blog no hablande otra cosa que nos ea yo, qué quieres.
Cada tanto lo miro, me cago de risa con algunas cosas, hay un solo güeón con gracia, y no cacho quién puede ser (sólo identifiqué a dos personas, debo decirlo).
Pero hay varias cosas que no eran broma, y tú las permitiste.
Ponle crucifijos y santitos y la cara de dos amigos tuyos muuy creyentesn a los culos, tatúa eso en los traseros sin caritra ni sonrisa que te envías.
A tus amigos beatos -militantes, de hecho- No creo que les guste. Ni a los que los confiesan, menos. Pero tú eres parte de eso, tuviste un presentador muy especial, no permites que se opine sobre ciertos temas porque es odioso o no sé qué, etc.
Jamás pensé que fuerai tan maricón y tan sapo. cada tanto veo esta cagada, así que no me importa que me digan mil huevadas, pero me queda clarísimo qué clase de conchadesumadre eris vos.
Y encima te las das de poeta, todos cachan quién la lleva y quién no, quién es y quién no, incluso cuando tenga una obra inconclusa.
...Tu problema es que te tomas demasiado en serio... sale pallá sapo y la reconchetumadre.
Oye Carrasco:
Andate a leer. Aprovecha que son baratos los libros en Baires. Déjate de escribir esos poemas llenos de pegoteos mal hechos. Y lávate los oídos: tus versos son imposibles de leer fluidamente, ya que uno se tropieza con las palabras que sobran. Ojalá entendai que lo único que llevai contigo seguro es la peste, el odio a quienes te superan, los traumas propios de niño flojo, el egocentrismo de cuarta estofa de un poeta zurdo y cafiche, un inglés chapucero y la más elocuente falta de ideas respecto de nada, ni de política ni de literatura. Por lo menos eso se desprende de tus artículos y esa entrevista fleta a Arturo Carrera que hiciste en Artes y Letras al amparo ded Gandolfo, tu tía.
Date cuenta que eres megalómano y paranoico clícico. Pero sin ansiedades: estamos juntando firmas para pedir en The Clinic que te den un espacio junto al Anticristo y Carolina Errázuriz Mackenna. Tranquilo, ya saldrá algo, una columna, una entrevista como miembro de los menos influyentes. Y de ahí a la tv ded un salto. De panelista de Pasiones te fuiste, o con Carcuro, o al lado de Julio Cesar Rodríguez, o como editor periodístico de un matinal, o como notero de invierno del noticiero de Mega.
Hermano, no te pongas ansioso, pronto haremos pública una solicitud firmada por más de cien intelectuales, poetas, artistas plásticos, rockeros y trabajadores sindicalizados que anhelamos que seas tú la voz de nosotros en un medio tan poderoso, millonario e influyente como The Clinic.
Gracias, fe y templanza
Un beso
cómo pierden el tiempo!!!
La cosa va, aunque no te guste. Y ahí si que vai a tener que tirar mierda pero como hombre o mejor dicho como loco.
Luis Monsalve
qué feas cosas me dices, german.
Cómo no se va a hablar de ti en este blog si aquí mismo escribes pestes de medio mundo. Sin ir más lejos, en los útlimos comentarios te tiraste contra Warnken y Merino. Ni siquiera Gómez se salvó, le alegaste q no te invitaba a sus proyectos. O sea q muy pronto va a haber q actualizar tu lista negra.
trata de poner menos garabatos. Y aprovecho de pasarte un dato: PABLO TORCHE te traicionó, lo siento: estaba en el lanzamiento del libro de Joannón. "El país está cagando sangre" (cita de gcv). Recuerda q Torche también fue publicado en Gutiérrez, o sea q le sobran méritos para estar en tu lista negra. Exijo q lo incluyas.
Malitos los poemas de Joannon. Sobre todo los de onda latina. Pobre huevón. Me imaginbo que en el lanzamiento también estaba Daslioa Domínguez y Alfonso Calderon con olor a zorraje podrido. Y la Adriana Valdés, de puro caliente le presta ropa. Sinoi, pregúntenle a su ídolo Maquieira. Cerdos sin talento, no se refieran más a mí persona. Ordinarios, fachos, pinochet boys y sobre todo escritores sin futuro. Viva Parrita y Víctor Hugo Díaz que al lado de ustedes son genios. Y me faltaba el Valenzuela que es como Dante, Virgilio y Rabelais. Un prodigio.
Chancha, Chancha, Chancha, Chancha, Chancha, Chancha, Chancha, Chancha, Chancha.
déjate de escribir wuevadas. qué tomaste a noche manfinflo. o le hiciste una paja a los Interzona a ver si te publican. Bájate con pantalosnes sin asco, total no estay en Chile. Y júntate con Fogwill que tiene una impresión muy cklara de ti: un chanta, un lumpen chileno, un ambicioso poeta de herramienta monstruosa.
el pico dee germán carrasco el lo más popular en argentina. se culea a la Luciana Salazar cuando quieres. QUé Robin Williams ni que ocho cuartos. El bisco deja locas a las perras trasandinas.
le hiciste campaña mala al parrita en el premio neruda se supo
LO DE LA ADRIANA V. ME PARECE ÚLTIMO, DEBERÍAS BORRAR ESOS POSTEOS,
HOMBRECITO.
Y LOS DE LOS QUE POSTEAN CON MI NOMBRE.
MIRA, RUBIO, DEBERÍAS AL MENOS SER MÍNIMAMENTE DECENTE COMO PARA NO HACERTE EL DIVERTIDO: LO TUYO CONMIGO ES BRONCA GENUIINA, SOBRENOMBRES, LISTAS NEGRAS, ETC.
DAME TRES DIFERENCIAS ENTRE TUN HORRENDO CAFÉ CONCERT Y ESA MIERDA QUE NOS QUERÍAN HACER TRAGAR LOS MILICOS.
NO SOY COMO EL RIVAS, QUE TIENE DOS PÁGINAS PARA CONTESTAR CUANDO ALGO NO LE GUSTA, NO ME INDIGNA "LA CANALLA LITERARIA" COMO PONÍA ESE CURRUTACO, ESE GRANO DE ARENA EN EL ZAPATO DE MARÓIN: ME LA BANCO, TODA ESTA BRONCA ME LA BANCO, ME DA IMPULSO.
SOY EL ÚNICO TEMA DE ESTE BLOG. SOY VUESTRA PESADILLA, LES COMO SU TIEMPO, LES OCUPO LA CABEZA: MEJOR LEAN Y ESCRIBAN TRANQUILOS, ESCRIBA CON EL PÁNCREAS CONTRA MIS POEMAS PERO NO INVENTEN HUEVADAS DE LAS QUE NO TIENEN IDEA. MIENTRAS USTEDES, VALIENTES, POSTEAN ANÓNIMOS Y SE MATAN POR UN FONDART, HAY GÜEONES QUE SE RIEN DE TODOS NOSOTROS JUNTOS.
AL DEL CLINIC: PARA UN TANGO SE NECESITAN DOS, YO TRABAJO PARA QUIÉN QUIERO, CREES QUE YO SERÍA PARTE DE ESA PORQUERÍA, PENDEJO, CULO SIN ROSTRO NI SONRISA NI CABEZA,
CREES QUE ESCRIBIRÍA AL LADO DE ESAS HUEVADAS ATROCES, FOMES, DESINFORMADAS Y CHARCHAS DE BERTONI, RIVAS Y NO SÉ CUÁNTOS MEQUETREFES MÁS?
BUENO, GENTE DECENTE CON SENTIDO CRITICO, REBELDÍA, ARROJO, GENTE BUENA QUE SE ENAMORA Y QUE FIRMA SUS POSTEOS,
COMO YA SÉ QUE SUEÑAN CONMIGO,
LES MANDO MIS SALUDOS.
EL ÚNICO TEMA AQUÍ SOY YO.
una pataleta.
Al menos el Clinic no recibió plata de la CIA ni de Pinochet como el mercurio donde escribe gilmán
Las letras mayúsculas son propias de los histéricos. Te toca la fibra el Clinic gilmán. Quien va escribir contra tus poemas, que no son un impulso, son una porquería.
ALGUIEN SOSPECHA QUIÉN ES ESTE GÜEÓN, YA POH JULIO, VOS QUE TIRAI NOMBRES COMO LOCO, DILE A ESTA MARAVILLA QUE JUEGUE UN POCO MÁS LIMPIO.
ESTE FUE SU POSTEO
Malitos los poemas de Joannon. Sobre todo los de onda latina. Pobre huevón. Me imaginbo que en el lanzamiento también estaba Daslioa Domínguez y Alfonso Calderon con olor a zorraje podrido. Y la Adriana Valdés, de puro caliente le presta ropa. Sinoi, pregúntenle a su ídolo Maquieira. Cerdos sin talento, no se refieran más a mí persona. Ordinarios, fachos, pinochet boys y sobre todo escritores sin futuro. Viva Parrita y Víctor Hugo Díaz que al lado de ustedes son genios. Y me faltaba el Valenzuela que es como Dante, Virgilio y Rabelais. Un prodigio.
Chancha, Chancha, Chancha, Chancha, Chancha, Chancha, Chancha, Chancha, Chancha.
LO DEL ANONMIMATO ESTÁ BIEN, CONCHAS DE SU MADRE, ES LA -ÚNICA MANERA DE TIRAR PIEDRAS. PERO HAY UNAS REGLAS MÍNIMAS.
Desde cuando le cuidai el zorraje a la Adriana Valdés. No te preocupis, no te va a prestar ropa para la beca Gugenh... La escuché decir que ella no podía renunciar a su clase y que sus gustos estaban marcado por su ascendencia aristocrática. Es decir, no le gustan los rotos como tú y yo por muchos esfuerzos que haga. Así que no tengai tanto respeto.
Y te acordai cuando tiraste un libro de Joanon por una ventano o ahora te gusta y pedis una tregua de respeto en su nombre. De más. Casado con una platuda es fácil darse el lujo d apreciar la mala poesía fina.
¿Te molesta mucho el anonimato? ¿Te cambiaste de sexo en una clínica en las afueras de Baires o es mentira? ¿Te cosiste el culo con hilo de pescar para evitar el sida o era una performance?
Lo que sí se sabe es que te metes la pichula entre las piernas cuando escribes. Se nota en tus versos chapuceros.
Hijo del vómito y el mal aliento no te amargues. estamos jugando a los tiuques y tu eres un hamster.
yo sí recuerdo perfecto la vez en que tiró un libro de joannón por la ventana. Qué gran noche de nuestro amigo g.
bueno, es que joannon vuela de verdad; carrasco está hundido en sus versos de feria.
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a mi satie me gusta mucho y creo que ciertamente mahler es una maravilla y lo puede ser intensamente, aunque dejemos a la mitad, a un cuarto, los inrtumentos o lo hagamos en viena o en paris.
Pero satie tiene además ese vacio. la falta, que considero es lo más difícil de llenar para un artista, como lo no dicho en la narración o la poesía. Me conmueve y fuera de toda broma, me conmueve muchísimo.
A veces uno sueña con momentos de la historia en los que hubiera querido estar, como una conversación de tzara con satie por ejemplo o qué se yo, que se dirían con man ray y la de cosas que estarían haciendo entonces. Y esa batahola externa contenida en sus notas tristes, en un piano sin percusión, donde parece que todo se deslizara. todo ese mundo bulliendo mientras silenciosamente el piano deja ese pequeño vapor saliendo, dosificado como cuando era niña y en la cocina empezaba el silbido de la olla a presión, el suave silbido de esa olla.
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